O mundo escoa enquanto os poetas tacteiam pela irónica chuva de pétalas
Os sonhos morrem comidos por vagabundos de fato e gravata
Conto de Medeia, lixo na boca
Digo digo digo
Como o adolescente púbere que só sabe de lágrimas dores e amores frustados
Mas o cadáver, o mim o outro o tu, é ele
O eclipse é capaz de destruir a colónia de formigas sem esforço como tu esvazias o tempo da vida
Não é dor ou sofrimento ou mal, o romance mal-escrito, os pés frios deste inverno de árvores decrépitas
É com naturalidade que o caralho ejacula para cima das más intenções e dos epílogos destrutivos.
1 comentários:
repito-me: o que escreves é de uma originalidade sanguinária; não há nada, nada que fique à tona, que sobreviva às tuas palavras.
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