Ego Nihil Dico

INTEREGNUM

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Fri, 25 Dec 2009 19:36:00 +0000

Rousseau tinha noção de que o antagonismo, OU a diferença entre seres mortais é o erro
E isto durante o outono
A melhor estação para este tipo de considerações

Durante o intervalo de veracidade
Entre a podridão, flautear esquelético, e um velho sabujo a arrastar chinelos

Alternam-se folhas secas
Com o monólogo esgazeado absurdo enrolado em classificado abjecto e a lua diurna fazendo entrever a porta entreaberta à noite crivada de balas

Aqui e agora,
Em grande parangona de teatro procurando as cuecas
O que importa, saber se vamos morrer bem
O que não importa, saber se vamos morrer bem

As folhas de plátano e os sacos brancos balouçam com bailarinos de bolshoi numa tarde outonal
E de repente, súbito!

Alguém é arregimentado em fantasmas errantes

Oh! Sendo iguais no momento da perdição e do Vivido,
naturais de mesmo intento

vão chocando juntos na luz apagada antes.

LOTARIA

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sun, 13 Dec 2009 12:32:00 +0000

Certo dia o cauteleiro descansou num vão da rua. Como era minimamente inteligente guardou a série na meia. Sucede que o cauteleiro andava descalço. Feito disto poemacto no meio do ar:

“Para ser novo-rico preciso de procurar a sorte entre os dedos dos pés. Preciso de morrer e renascer, acarinhando a mais suntuosa teoria da destruição da procura. Não procuro o prêmio de dinheiros mas o prêmio da vida que perdi. A lotaria da vida faz-me cócegas nos pés sujos.”

Sem palavras na versão original

Uma viúva que ia na sua lide encontrou o cauteleiro nestes preparos. Lavou-lhe os pés. No fim perguntou-lhe o nome. E ele disse:

- Jesus.
- A quem saí a lotaria meu senhor?
- A todos e a ninguém.
- O que significa tal enigma, se me permites a ousadia?
- Não sei. Só sei que me deram estas cautelas para convencer uma viúva que passava a lamber-me os pés deleitada.

Nisto irrompeu luz fortíssima e o vão desapareceu com arrotos e latins. QUEM LHE DEU AS CAUTELAS EM BRANCO? A viúva percebeu o verdadeiro valor da humildade e partiu em busca de partes sujas explicativas como quem parte em busca de respostas. Ainda resistem pessoas compreensivas neste mundo.

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noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Mon, 30 Nov 2009 23:32:00 +0000

Penso que, sem nenhum artificio ou favores a figuras de estilo, possa afirmar, sem me preocuparem esses lugares comuns de escatologia que pareço preferir (erradamente presumida pelos outros esta intenção) que é exacto, para não se poupar o desígnio superior, afirmar, continuo, a perene massa de conclusões a que nos leva irremediavelmente a estratégia do campo geral, em que roubaram aos falecidos as fardas e a dignidade.

OS PASSARINHOS, DE BOCA ESCANCARADA, PEDEM MINHOCAS AO ERRO IMPERATIVO.

Pater Omnipotens Aeterna Deus

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Thu, 12 Nov 2009 20:07:00 +0000

Ocasionalmente tentam-te convencer que aquilo que escreves não é nada, não é nada. Porventura, na melhor das hipóteses, é o simples testamento da intermitência. Um balão de legendas que se evaporam no patamar de casas de Jerusalém, Meca, outras.

É de qualquer modo, a manifestação do vivo contra a noite. É essa a defesa de todo o recalcado pelo oceano. A arquitectura das coisas, mesmo medíocres, onde as baleias azuis morrem penduradas numa árvore, oscilando com as suas lágrimas azuis de stand-up-comedy.

O balão e a legenda nunca chegaram para constituir fosse o que fosse. A não ser a palavra do homem. A baleia azul nunca chegará a convencer acerca da sua materialidade, de facto, nos meandros da realidade. Mas chegou a cruzar os oceanos, perseguida pelos tubarões e pelos baleeiros.

Se o conjunto das cenas abjectas, dos paradigmas assoados a mangas de casaco, não for suficiente para poder afirmar que fulano passou por esta terra, bem estaremos designados ao pó empurrado por vassouras.

uma solene vassoura!

sobre a cabeça do meu cadáver a dançar com migalhas e baleias azuis!

O CAOS REINA

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sat, 31 Oct 2009 00:03:00 +0000

O NADO MORTO

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Fri, 30 Oct 2009 23:51:00 +0000

Silencioso,
Adornou numa caverna insuportavelmente bela e efémera, ainda perto de se considerar brincadeira de origem divina, nunca adivinhando lugar na tragédia como soprano sem língua. Entre o pó e as sombras, ainda sem ser abreviado num mundo inóspito ou atirado para uma caixa de sapatos. De certa forma, esta alegoria, onde começavam a ser os escravos os que se entregavam ao dia, foi encetada ao ranger da cama velha e da armação a bater na parede das divisões. Uma ocasião corriqueira de tão vulgar. Onde, no entanto, o inexistente plácido espiava as criaturas já feitas, desarrumadas, a praticarem a síntese paradoxal, esses que o irão conceber num luminoso pequeno espaço entre o nada e o estar criado, afirmação de múltiplos potenciais, contrariando cabelos brancos. Oh que momento inolvidável, onde se pudesse o fotografaria para pôr nas entradas das coisas, ou nas entrelinhas dos poemas. Enquanto durassem, e durariam , se reconstruiriam os desígnios em planícies de jaspe e jade, nunca conheceríamos derrota ou desespero de embrulhos caindo do ninho. E as baratas humanas, glosando Kafka, ficariam compreendidas pela família. Contudo, depois da epifania virá sempre a queda da inocência dos maus actores, a quem deram argumento copiado pelo canto do olho.

E uma coisa que pode ou não ter nada a ver com isto, um chulo exibindo anéis de ouro com as iniciais das suas mulheres e dos seus homens. Todo satisfeito.

SENTIDOS, DESABROCHAM NUM ESPASMO

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Fri, 30 Oct 2009 23:16:00 +0000

Sentidos, ou enganados nessa coisa, à espera indefinidamente do autocarro, desabrocham num espamo patético. Risos tontos, definidores, quando acordam inconscientes e se cumprem, assaltando a madrepérola das cidades. Por entre os prédios ouvem crescer as impossiveis floras e faunas dos imaginários, as únicas que lhes dão a paz violenta da atenção e do dialógo monologado. Comungando de estatuto igual como produções de algum solipsismo efectuado por inteligência bizarra. Sempre assim se comportam, regrando isto já como a medida da compreensão e companhia deles e dos outros.

NOITE TODOS OS DIAS

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Tue, 22 Sep 2009 22:42:00 +0000

Aqui se apresenta uma anotação, ou compêndio, como plano ou axioma, fundado a efectivações pela súmula dos existentes das suas razões de ser. E, a partir da observação interpretativa desses pássaros histéricos com normalidade postos num ônus extrovertido. Objectar-se-á que tudo o que aqui discorrer, pela estranheza da base de onde venham as funções humanas, só pode ser devaneio senão conjectura, ou heresia conforme a vulgaridade dos eus. Contudo, corresponderá ipsis verbis, menos como especulação e mais como evidência, à natureza fabulosa de borralhos não desenhados a papel ou transcritos na sua certeza.
A transposição destes axiomas para o papel dos Rossios é anterior a qualquer intenção, escrito sem ser em papéis, actualizado momento a momento como a mais honesta das apercepções auto-evidenciadas, pela prática constante dum centro ou do tal prosaico axioma. Encontramos coisas que nos recordam o trabalho feito por outros, mesmo nós o testemunho vivo e abrangente, e quando não haja ninguém para reparar nele, tão autêntico como este embrulho de texto corroborado neles.
O estilo errático subsume em si a mais divina das imprecações, que se justifica de modo próprio: é a exegese das criações ditas pela criatura individual, subjectiva q.b, objectiva no único curso que aos mortais compete ou se concede, a criatura que fala e o coxo que anda direito nas suas naturezas fidedignas.
O facto simples, de na sua essência ilegível, este texto se cumprir, deve servir justamente para relevar esse acto, que chega a ser, por via das suas propriedades intrínsecas, um manifesto e moi-mento da mais alta estirpe e categoria em que os intervenientes assinam por baixo (todos). Assim nos foi mandado por correio, para rua do nunca, o significativo citado de agora já não sabermos ou podermos explicar. O vagabundo sentado à porta do supermercado, e a musa, lá dentro, "a olhar para" enquanto as suas peças de fruta rebolavam caídas.
As distâncias palmilhadas de pés nus roussam o profundo conteúdo escondido destes caminhos, não tanto herméticos, mas resultados das sínteses das histórias ou tragédias praticadas activas ou potentes em cada um. Elas apresentam-nos o piano onde os seus dedos de pés tocam músicas horripilantes de povo e massa homogênea. Traduzidas à letra, destas interpretações a música dos espíritos endireita-se como piru ou desaba com violência base num cai-cai de classificações genéricas. Mais, atentando que o poder da legitimação é tão fidedigno aqui como em qualquer parlamento, voltam ao assunto original, com o qual tentam transmitir o anseio da apresentação, para quem ignorada, um não ao comprido e subjectiva-objectivada: um rótulo de preço e composição na ironia.
Por meio da algaraviada das vidas as singelas linhas, aqui, que ninguém lerá, virão emendando as constituições e os constituintes com o valor reflexivo e actuante duma constatação automática e passada a abrupto definidor ali e aqui ou lá. Longe da conjectura, os canhenhos sebentos e as faltas gramaticais serão caucionadas in loco pelos insuspeitos artistas da praça, da raça e do conteúdo.
O coro re-aprova, ignorante, em cada gesto seu estas palavras e o projectado deles, mostrando com troça os seus feitos, inconscientemente, ao Apolo derribado, passado a ferro e posto na prostituição em cidades marítimas. Considerem-se então estas singelas linhas que ninguém lerá como emendas à constituição feitas e aprovadas pela multidão invisível:
“Os porcos engasgam-se com as pérolas do discurso da superfície.”, se alguns (estoicamente) acastelam a forma sobre o íntimo, depressa verão essas pérolas de heresia chegando a mãos-cheias por entre, e por culpa de, coisas que se produzem neste fim do mundo em cinco minutos, como prova dos grandes e únicos sistemas.

OUTRO POEMA SOBRE LISBOA

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Fri, 11 Sep 2009 21:49:00 +0000

Já não há roupa branca nas varandas; agora estendem, ou melhor penduram, corpos daqueles que sentem o coração contra as paredes

Vão ficar lá até serem roubados do estendal por engano, o joaquim queria o par de calças de ganga

Com o passar do tempo, macilentos e esquálidos, vão reforçando herméticos signos de escrita; Um Nerval, um demónio engravatado, um leproso de dez anos

Ao nivel das ruas a visão é dantesca, trambolhos gigantes e minusculos gastam a pedra granitica das esquinas

Os retratos da morte pregados nos postes dos cruzamentos e as asas dum pombo sujo a baralharem as cartas.

A NOITE DA TUMBA, DESTA SÓ LHE GUARDÁMOS O TITULO

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Fri, 11 Sep 2009 21:34:00 +0000

Sombras na cabeça. A constatação sintética, ainda que parcamente consistente ou elucidativa de gestos de macaco a ribombar nas gaiolas. Curiosamente, pensando que enfim as ilusões esmorecem à nossa vontade, o antigo refrão socrático nos faz entender, que quanto mais se esfumam, essas ilusões, mais ganhamos o absoluto esdrúxulo no quanto perdemos de relativo objecto. Quando os artificios da razão se vão acumulando, conectamente, funcionalmente, burocratizando o espaço das sanfonas e dos apalpões, mais se põem a jeito do providencial pé quarenta que os esmague como migalhas de pão dadas a vermes de boca aberta. A virgindade das coisas, depois de desflorada pelos intelectos, sobe desavergonhadamente as escadas da pensão do espanhol, levando a bicharada pela mão, toupeiras de chapéu com pena, cadelas de saia cor-de-rosa, seres humanos envoltos em fumo. Supostamente irão cavaquear sobre altos assuntos, os mais relevantes, até ser madrugada nas mais altas esferas dos conselhos e das certezas.
Pois bem, passou do meiodia, e o espanhol, querendo arejar os quartos, lá bateu à porta. Abriu-lhe um galifão todo nu, branco como cal, já endereçado à posteriori para os infernos do pensamento conclusivo.

circa 1985

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Thu, 10 Sep 2009 21:59:00 +0000

Lá ia eu, uma criança que se assoava às mangas do pullover amarelo

Sem saber que “muitas coisas grandes havia sobre a terra”

Ia acompanhar a avô ao cemitério: o recomeço brusco das almas, a branquidão enegrecida da flauta de ossos – onde o coveiro bêbado soprava como uma puta

Ia visitar a minha mãe – a única santa, a que foi descalça para o inferno das biografias apagadas selvaticamente com aquelas borrachas vermelhas azuis

Nem me obrigava a ver o dia das pedras e dos mortos, para mim a coisa desconcertante era reparar nas flores, depositadas à anos, talvez na altura do adeus, que estavam secas e estaladiças como requiems da atenção de muita gente que prosseguiu a vida

Esqueceram-se daqueles restos emprateleirados ao monte, dispostos a três pancadas, por onde o peso dos corpos foi sendo amassado, e a pele, rasgada por corvos taralhocos, vestiu o fantasma de preto

“Quando eu era de criança
Ia de quando em vez
Visitar a minha mãe

Ia com minha avô
Que me obrigava a ver o dia
Das pedras e dos mortos

eu cismava sobre o peso
Das estrelas e do tempo
De encontro àquele deserto”

mãos lassas abundavam ao extenso do sítio, o coveiro dormia em cima dum caixão, com a braguilha aberta, estremecendo no seu sono, sabe-se lá com que terrores cósmicos

E o afago desinteressado da noute
Ainda orvalhando mármores, e os ciprestes curvados, sentenciando o que cá ficava com os monumentos do absurdo e o fim da inocência

desde então eu e os mortos encenamos os números, como sói a quem quiser o esclarecimento oblíquo

o meu bloqueio

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Tue, 01 Sep 2009 23:26:00 +0000

Olho para a imensa branquidão do papel, como se estivesse a olhar para o meu cadáver. Os dois nada diriam em qualquer caso. Junto-me em coro banal, por cima da minha cabeça balão sem legendas. Devem ter pago cinquenta reis e uma de champagne português à minha musa, para ela e eles estarem a contar anedotas no bairro da má fama, onde nem entro como participante para escorregar em cascas de banana ou desenhar castiçais para alumiar entradas de gargalos naquela buceta de pandora.

Quando persiste esta substância de facto, me parece, ironicamente, nem se distinguir das ocasiões em que blasonado, julgo correrem doutro modo.

No resultado do silêncio, no cachucho da arte, o discurso ir-se-á cambiar por moedas polacas ou angolanas, evidentemente incorrectas e deslocadas neste âmbito ou mesmo nos lugares de origem como a tromba do elefante num casamento católico. O meu bloqueio criativo e as traições da musa, para lá do fim do mundo onde agora estou, para lá das folhas brancas, riscadas ou não, me fazem prosseguir além dum sétimo dia praticando a ontologia geral. Concluindo isto, devo agradecer então, e efusivamente, ao buraco onde repousam tantos cachorros sem ideías e onde se interessam em nós múltiplas coisas de imbecis. A mais honesta das definições sentimo-la por sob as horas em que as flores da poesia são comidas por borralhos, directamente do bacio. Que guardem a suposta arte, que guardem a musa, cheia de pichotadas no rosto, bem arredada das minhas considerações opacas e solitárias, já estou farto de lhe ver o traseiro a engarrafar a porta da saída.

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sun, 30 Aug 2009 20:28:00 +0000

Na função da origem sempre os supostamente sólidos se edificaram. Desde que alguém se convenceu que fundamento rude (pois o são nas condições) iluminaria a noite escura do arabesco. Com efeito, houve termo genérico que primeiro devorou o plácido e desesperado amorfo, ainda sem leis, para posteriormente lhe encaracolar seus próprios celacantos. Não foi de agora que se estreou esta justiça de postiço. Enquanto a cobiça ou a sensação da segurança não se proclamasse em natureza de domínios ficar-se-ia encolhido com pesadelos cor de laranja. Foi num dia primeiro que se deu esta reflexão de necessidades:

“Ia uma criança a brincar com o seu pião no meio da chuva...”

Nesta justiça, os viventes lotaram com famílias de pormenores quezilentos e ranhosos, a sabedoria paternalista. O dia bonito para se assemelhar a tectos de capoeira, ficou ele mesmo a pintura de meninos de galinha e homicidas premeditados. Sustento da necessidade do engano num terreno que era sem definido ainda; aonde se despejaram noções ruças para fronteiras de propriedade, para linhas directoras, para enchimento de sofá. Conceitos de etceras apalaçados em rumbas de parlamento, os edifícios arruinados da fundação ao céu. E estradas que se entortaram por deméritos abstractos. Esta sucessão morfológica concedeu à humanidade o seu quintal para brincadeiras.

O mundo nunca se estendeu nesta suposta inocência, construída, em cartas da Maria. Ficou de costas viradas e segredos guardados na gaveta. Os seus desertos, traçados por velhos e velhas sem resposta, sulcados por pantufas gastas e cadeiras de rodas sem óleo. Portanto somos as criaturas imagens plácidas e neo-divinas da impostura ao exterior, servis aos propósitos inerentes ao género. Para esconder o inconveniente é necessário assegurar a produção em massa dos chamados sofismas, chocolates, espingardas; tapa-olhos do tamanho de Himalaias. Em tal auto-destruição divulgadas incontáveis fisionomias, incontáveis mercadores da mentira, conduzindo séquitos de vendados e tocadores de realejo e flauta.

O que aconteceu aí? Para onde foram os vestígios da harmonia verídica, as folhas de figueira que tapavam as vergonhas?

O pão não se produz. O leite é ordenhado da pipa onde maganos chucham como das tetas da mãe. Por trás da linguagem das convenções a rasura nem deitou a perder complexo e simples, que se afadigam, para observador, com trejeitos histriónicos de galos risonhos. Por aqui se engomam fundamentos e valores, com suas cristas ocas e suas penas, dividindo com poupas a Gália dos Césares.

Prevalece o atavismo do engano. Nos meios académicos sói dizer-se que a razão a tudo civiliza, conduzindo as multidões à realização do espírito. E esta mecânica de raciocínio, auto-imposta e auto-proclamada falseia o papel-moeda das naturezas, o canto dos astros. Impedindo-nos, no constante da morte, de encararmos frente a frente esse bico adunco que nos rasga rugas, e nos faz rapar frio. Na mais profunda ignorância limitamo-nos a chamar em berros o diabo que dança.

Deixámo-nos apenas a questão do onde e quando, que vai ser, para a ubiquidade, irrelevante. E leis que declarámos e impusemos para qualificar e regular medidas tão espúrias como o formato dum borralho enfiado num caixão ou o comprido de um pensamento. São categóricas, quase tanto como antepassados a coçarem a cabeça em cima duma nuvem.

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sat, 29 Aug 2009 21:49:00 +0000

Para tudo nenhum conjunto é válido. se forem lá, enfileirados como marrecos, os pontos de fuga ir-se-ão apresentando com a imodesta imagem, necessariamente plástica, do não-dualismo cada vez mais esconso e marsupial. Na bolsa do canguru estreitam-se os corredores e as portas da percepção, e as crias, feitas do ar e do pó, se não tiverem objectos de distracção, tradicionalizam-se em velhos dâimons da tragédia grega. contudo, estes intermediários, de coisa alguma, transmitem a bonecos de papel ou silhuetas na parede o que o universo fidedignamente lhes deu para ninguém entender. sendo essa a doutrina exacta, a incompreensão está portanto indicada para a resolução de ambos os aspectos: a matéria e o espirito.

teoria bondosa

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Mon, 28 Jul 2008 21:45:00 +0000

O jeito do remorso e da penitência envergonhada empurram a bondade total. O coveiro mareja os olhos ao tactear o corpo da vagabunda tropelia nestas duas coisas. O mínimo que mostra, o mínimo que sucede ganha o arrependimento como teoria. Uma pessoa boa é alguém que exibe a hipocrisia posterior ao lapso animalesco. Houve um dia em que Madre Teresa quis massacrar o mundo, passear nua com gritos na boca. A teoria debruça-se completa na candura divina da origem, um sonho negro. Praticamos o bem entre as aspas do formigueiro diabólico, devido ao arquetipo do contorno fulgido de mãos entrelaçadas.

A bondade empobrece como sintese da raiva despenteada e do desejo cacarejante. É um produto que quase nos sentimos obrigados para compensar a cornucópia da sujidade. A relatividade disto é engraçada como um homem a escorregar, e consiste apenas no facto de decidir, talvez, que hoje e sempre o relativo é universal. Demonstramos a bondade numa contratualidade comum, isto é, ninguém ganha sentido ou vantagem. O arroubo é neutro e o desejo adia-se num transporte mâgnanime da mais profusa estaticidade. Escolhe-se a inacção face à alternativa do homicidio telúrico. Bondoso, generoso, filantropo? Mas o adjectivo que bem se adequa é comedido e modesto, igual, e a recompensa é mentira de mantra: “não somos animais”. Para refrear as massas é suficiente um pequeno artifício de chocolate barato como noção para biltres que se disfarçam de carneiros.

Jó recebendo más noticias

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Mon, 26 Feb 2007 17:53:00 +0000

Como de tradição, era uma vez. Vez em que num âmbito se desenrolava a história de um justo. e encontrar o justo é tão ou mais dificil do que fazer escorreito e certo até ao sétimo dia.

Jó, o pequeno patarata encendiado por este foco, era ele. esboroado numa ponta da cama fitava os padrões truncados da paisagem. os pequenos animalejos de imaginação corriam e devoravam uns semelhantes. o seu espaço era desarrumado e o tapete, cheio de levantes, enrolava nas pernas dos imaginados. o seu estado de espirito, logo se via, era profusamente maltratado por estas inconviniências. Projectos do quotidiano que encarnavam nos símbolos avatáricos de profundo grotesco. o seu redor estava como Michigan central train station, alguns diriam: o cu de uma bêbeda tem mais aprumo.
segundo consta, perante estes dlin-dlões, o injustiçado justo só poderia permanecer impávido. e ademais já tinham escrito seu livro e apostado nas suas costas. Jó o Joanne, Jó para o auto da barca. o seu desalinho, mais do que corrupto era agrafado à credulidade real de que não poderia ser doutro modo. É esta a parte que cabe aos justos. o cubo diabólico, o maldito hiper-real.
Reconstruido, mercê da sua integridade, num galifão imundo e inocente, vitima de caprichos onanistas de Deuses e apaniguados. o quinhão de Jó era tinto de espirros de sangue, urinas secas. As paredes do quarto à Michigan, eram as paredes do corpo, adobes violentos. Mormente esta situação Jó não desarmava. Era sobretudo os escatológicos trovões com que o seu amor era correspondido, eram esses que o marejam de lágrima mais que tudo.
Sempre temente aos patrões, sempre bom para o pobre. Agora com escárnio se provavam insondáveis designios.

- Ao meu idóneo cometimento respondem agruras e rostos silentes dos filhos mortos. Os meus filhos serviram para pagar a factura . E minha mulher vi-a de mão dada com gorilas. Estes contornos babados em sudários fumam tabaco no inferno.

No meio da sua ruína, Jó saiu, arrastando o casaco pelo chão. Deparou-se com cena cómica, dois cães estavam em coito desajeitado, quase caindo. E ele riu a bom rir. Porque não? Não saiu do destroço para mitigar vergonhas de Ser integro em dobre.

- Se for cão para os deuses, como desconfio, ao menos farei destes meus irmãos e não a vosotros. Os meus filhos assassinados sobem para a garupa destes.

De súbito, é interpelado por um policia, cigarro no canto da boca, farda desavinda. Parecia um boi a sair da estrebaria atrás de vacas. O policia mal amanhado e o público a coscuvilhar, distraido da habitual venda de fruta podre. Ambos sabiam apreciar a boa sina do sofrimento. Iam-se revezando uns noutros, ora tu ora eu.

- Se te fazes na arrogância, a seres o último justo, por acaso te será dada uma coisa que não seja o auto da fé. teu nome é crime e teu pronome o lesa-majestade. - Disse o policia de bigodaça.

o que lhes calhava mal era a inusitada reacção da vitima do destino. os fragmentos do tempo colando-se em impróprias formas. a Jó não deveria ser permitida a trans-figuração da sua litania. Consentiam apenas que chorasse em muitos ais. respeito devido a um patrão que testando seu zelo, era o pré-conceito com que se cosiam as coisas. o desrespeito do estatuto e outro-lugar que não fosse o boneco dos deuses era sentido como hipocrisia.
ao público prostituído irritava a diferença e o facto de que, ironicamente, este Homem se havia liberto dos dias, e como último justo tivesse acatado o seu sentido por cima, não sujeito à cadeia dos acontecimentos.
Ao justo só é próprio sofrer, ser coberto de mofas e insultos. Para talvez no fim um hipotético inexistente ou existente lhe agradecer com obrigados reles. sempre haveria alguém digno de salvação, alguém para quem um Olimpo inteiro seria promessa. Ainda que para isso a sua vida real fosse anulada e a única certeza que poderia ter, arrastada pelas ruas como trapos roupa de baixo.
a questão é justamente o desproporcional sistema de valor e atribuição dele. Mas Jó é empecilho, Jó é estranho. Os filhos dele valem menos que fruta podre nas carroças. Jó tem que sofrer calado a injustiça dos céus e da terra para poder ser digno de beijinhos repenicados do Pai.
Embora ser justo devesse ser um valor ele-mesmo sem necessitar de mais explicação, noticia imutável. Os fragmentos do tempo colados em formas impróprias ou inadequadas ultrajam o divino sádico. E o público sabe-lo. Os actos terão mais valor se suscitarem a corrida ao confessionário para cheirar os aromas do arrependimento e prestarem vassalagens. É mais certo que, aquele que reage linguarejando para a morte, sem qualquer medo, fique endereçado em postal para a Etiópia.
Quanto a Jó, depois de ser escorraçado pela multidão de galinhas e pelicanos em fúria, preterido em forma e contéudo pelo Pai, continuou o justo Jó, solitário e integro pela simples razão dos significados. Tento audacioso a que os filhos, reduzidos a pó, acharam muita graça.

Poente

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Mon, 12 Feb 2007 19:57:00 +0000

Herberto bateu a porta e saiu para a rua, com intenções de caminhar para aquele sitio. O sitio dos poentes sem eco melancólico a olhar para os pés. Dali pensava que o mundo se resumia a jogo de opas, naipes de coração. o espirito que baralhava as cartas no sono da sua vida como imenso polegar sobre duplas de formiga.

- O melhor de hoje é o vermelho alaranjado a bandas do sul. por trás da traineira que passa, pela frente da traineira que passa. os vultos da caverna de Platão.

No pontão do caís, era esse o sitio, o deserto era o símbolo real da traineira que tapava um pouco a vista. Era preciso esticar o pescoço, arriscar a queda, foder com a morte; Para apreciar condignamente dois anjos duas formigas enrolando-se na perdição mútua do horizonte. afinal estava tudo banhado de norte a sul A traineira era de ferrugem, língua de réptil entrando na boca. como se fosse embarcado nela.

Mas ele possuía a vitória do poema inútil para ti, para si. a corça dourada o unicórnio azul. o estágio pleno Quase a vincar rosa seca num aspecto de recompensas absolutas para centros de labirinto.

- agora não voltarei a abrir a porta de casa, a única frase do meu Adeus é filha do silêncio.

Dito isto, atirou as chaves de cousa qualquer para o rio, despiu-se, descalçou os sapatos e dobrou a roupa. e no poente deixou a beleza operar com vermelhos laranja. Á laia da humanidade acariciou os seios da morte fodida.

decorreu naturalmente, carbonizado e afogado p´los Morfeus de certo deslindar dourado. conquanto o ouro de várias vidas se apresentasse ao pensamento.

perante a ocorrência só poderia optar pela deslumbrada erecção. o resto lhe perdoará a superioridade de facto ou não lhe perdoará, mas isso já é assunto para os dias sem poente. os dias seguidos onde bocejam inactivas as argilas de que modelaremos bonecos extemporaneos.

O SÁBIO

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sat, 10 Feb 2007 18:24:00 +0000

Roupa enxovalhada, procissão de dúvidas que se adiantam. Corrida de leprosos espancados por bastões, espécie de jogo.

palavrões ditos como preces se apresentam orgulhosamente com folhos de dogma. ao estudar se vêem somente revoadas de traças se aproximando da lâmpada amarela.

Apenas mais um amanhã, apenas mais um, para constatar o opróbio. o amanhã do desaparecimento levando bagagem de dois dias

O segredo, a festa de sombras: que cruelmente se apalpa num cinema duvidoso por uma velha com tenções de derrotar a sua carreira de espantalho

crua sabedoria, me fazes parecer o bébé gatinhando atrás da velha lúbrica.

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sun, 14 Jan 2007 17:20:00 +0000

Estas palavras que não digo, são para um Deus que não existe.

INTEREGNUM

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sun, 14 Jan 2007 01:07:00 +0000

O bêbado tinha razão, o antagonismo é estranho. como se pode sustentar o contrário desta opinião, quando, no relance de porta entreaberta propositadamente se vislumbra o homem de gravata a fornicar com uma ursa?

evidentemente, metaforicamente.

quando acabarem as diferenças que rastejam por aqui, poderei ir a estrelas para que me levem os canhenhos da vida. estas rábulas semi-escritas, sim, e o facto delas serem o palimpsesto da minha figura de argila. seres puramente espirituais ficarão no esteio da função orgânica. uns quantos bêbados amigos jogando à bola no pátio da escola.

permeia-nos a infinitude de um ligamento, a hipótese da união ideal por ideias simplesmente absurdas para a compreensão

o abismo concludente dum Sephirot junto com cascas de fruta, endereçando cartas de amor sem destinatário. ao pé de latas de lixo, batendo à porta das considerações como corcunda de aureóla.

por enquanto ficará demonstrando a inépcia do conjunto dos desejos e o seu superlativo sorriso perante a obscena saia levantada.

TEORIA SEM TEORIA

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Thu, 11 Jan 2007 19:22:00 +0000

Através da vontade caminham as éticas ininteligiveis da fúria erótica. A sublimação das aparências não se verifica, é impossivel, final como o ponto final. O falo e a espada dominam as peliculas impenetráveis, hymem que não rasga e não dá criação. Por assumir o verdadeiro ensejo, de que o bastidor repleto manca de piolheira na cabeça da inteligência. somos furibundas máscaras de nêmesis entre uns.
Estudar o quê quando apetece perseguir fêmeas pudendas? cometer uma bondade quando quero roubar pão ao pobre? E quando interpelados produzimos mentiras: ia a correr para apanhar um autocarro, não estava a gritar. quem defecou em cima da criança foi o fantasma da minha imagem.
e Quantos definham no colo das mães enquanto especulamos, fintando a nomenclatura sincera, se somos maus ou bons, e que propósitos. As acções são egoicidades, um olhem para mim que me ponho em bicos de pés, e nem mesmo ensaio de couchon. as vontades e as acções animalescas enrolam-se mitologicamente no sub-consciente e conversam alegremente com homicidas, mitos de duplo. sombras.
ao lado uma mulher a passar em foco ofusco com a bilha de água na cabeça, e um pacóvio montado num burro. atenção. a caverna de Platão ainda tem espaço para os que hão de vir. Espaço para emparedar as efabulações da voz.

TRAGÉDIA GREGA

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Sun, 07 Jan 2007 02:33:00 +0000

O mundo escoa enquanto os poetas tacteiam pela irónica chuva de pétalas

Os sonhos morrem comidos por vagabundos de fato e gravata

Conto de Medeia, lixo na boca

Digo digo digo

Como o adolescente púbere que só sabe de lágrimas dores e amores frustados

Mas o cadáver, o mim o outro o tu, é ele

O eclipse é capaz de destruir a colónia de formigas sem esforço como tu esvazias o tempo da vida

Não é dor ou sofrimento ou mal, o romance mal-escrito, os pés frios deste inverno de árvores decrépitas

É com naturalidade que o caralho ejacula para cima das más intenções e dos epílogos destrutivos.

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Tue, 26 Dec 2006 15:16:00 +0000

Fragmentos de uma merda que escrevi a caminho de casa. obscuros fragmentos. denotam banalidades, riscos insignificantes de preconceitos. uns quantos riscos pretos num boi preto. tudo hoje me transmite o mediocre que próprio sou, o sublime ignominio a compassar o resto de migalhas no entrudo corrente. um pouco de sabão azul por extenso?

nos transportes públicos arreganha-se a tacha e olha-se para botões, e ainda se escrevem inconsequências de pato. a consciência está feita nestes trâmites. aqui estamos.
de súbito irrompe um ciganito a bater pandeiretas, os acordes ressoam na cloaca do metro, e um refrão de obrigados e felizes quaisquer.e mesmo com erros de gramática, aqui está, ao menos, o conciso do que faz, quem mal ou bem seja honesto consigo e certo do que for.

TEORIA DO BIG-BANG

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Fri, 08 Dec 2006 13:06:00 +0000

Principio de criação e principio de destruição. Na varanda segura-te à visão extemporânea, de preferência à noite e com a garrafa de vinho na mão; quando estão dissolutas as atribulações de vários animais de carga. a mortalha das trevas cobre o gordo escaparate de bibelots.

Uma vastidão de estrelas, elegia já banal, cliché. Mas quem diz o cliché como sussurrar “amo-te” aos ouvidos de ninguém e de toda a gente? Só o manto de estrelas, amável truísmo não-contingente. Por isso sublinha, esbraceja na varanda, barafusta com os vizinhos e exclama:

“Vocês, pândegos e vadias, tivessem sidero... Que surdez vos impede de ouvir as supernovas e as hecatombes; que escuridão vos impede de ver nas estrelas o reflexo do vosso olhar? sabeis, quiçá, que os numerários das classes, sejam quais, se encovam nas leis superiores? oh Maria, oh João, oh símio! oh eu! que ninguém nos percebe encolhidos sem serem estes espaços infinitos...”

Mas a vida, mais do que se compadecer com estes monólogos interrogados, confirma a cada passo, surda, a cálida insinuação de noute. ruge,bate, em pétala de fogo e em dor de parto, em coincidência plástica com amálgama de espirito, em tragos de vinho longinquo. uns andares abaixo da varanda as minhas palavras são chupadas por velhas, e o meu cadáver astral espelha nele o firmamento ignorado.

criação e destruição. Hegel sem ideia, como se o vazio desdobrasse no morto grosseiro e descalço, com os genitais em plano. Nela, sintese, Arrefecendo a dialéctica: “o universo existe e não existe ao mesmo tempo.”

TAUTOLOGIAS

noreply@blogger.com (Coelacanto provoca maremoto) — Wed, 22 Nov 2006 14:31:00 +0000

Tautologia, substantivo apoteótico para a porteira que lava o chão e para o Deus que molda o barro. Tautologias de projectos em acções inconsequentes sejam elas quais forem: criar um mundo ou limpar uma nódoa. Quer se esforçe a porteira ou o Deus, são ambos do mesmo estatuto. Pobres repetições de movimento de númeno nuclear, assobio pela janela fora carregado por vento e insistindo em mil partes só uma.
A tautologia é a condição ex nihilo da percepção do intrinseco no âmbito, e nunca fora deste, ou da causalidade e do efeito num jornal velho.
O repetido não é maléfico nem demoniaco, é o estado intuitivo da natureza da essência e da substância. Um dançarino sujando os fundilhos das calças na lama própria do chiqueiro seu, quer se considere grande ou mau no que faz írá escorregar repetidamente e espernear de bojo na autofagia. lá está o individuo, lá está o quê qualquer. irredutivel para que hipotética acção esteja errada ou certa é monstruoso e certo que seja sempre verdade e não simulacro, verdade-erro, erro-verdade. Parada mitigada aprioristica, ou configuração idêntica de Deus-Pai e da porteira com buço e rugas.

Se isto é pessimista, convêm lembrar que até esbirros e maus sofrem disto. que se estruturam fases e se engaiolam nestas correntes igual-a-igual com gente que subitamente, ou perpetuamente acha que paraisos ou infernos são reais. quando estes lugares sobrevivem nos nossos actos, e graças a eles se apelidam de eternos e recorrentes. a mimica disto e daquilo empurra o tema dos valores e os sublinha como irrisórios face ao continuum dos automatismos. o sofrimento, como o prazer, são apêndices da infrutifera repetição de gestos que se tornam, mercê disto, estéreis e envelhecidos. quem não se habitua a isto desconhece o tempo dos homens, e seu funeral será acompanhado por um cão sujo.