Ego Nihil Dico

INTEREGNUM

2009-12-25T19:36:00.003Z

Rousseau tinha noção de que o antagonismo, OU a diferença entre seres mortais é o erro
E isto durante o outono
A melhor estação para este tipo de considerações

Durante o intervalo de veracidade
Entre a podridão, flautear esquelético, e um velho sabujo a arrastar chinelos

Alternam-se folhas secas
Com o monólogo esgazeado absurdo enrolado em classificado abjecto e a lua diurna fazendo entrever a porta entreaberta à noite crivada de balas

Aqui e agora,
Em grande parangona de teatro procurando as cuecas
O que importa, saber se vamos morrer bem
O que não importa, saber se vamos morrer bem

As folhas de plátano e os sacos brancos balouçam com bailarinos de bolshoi numa tarde outonal
E de repente, súbito!

Alguém é arregimentado em fantasmas errantes

Oh! Sendo iguais no momento da perdição e do Vivido,
naturais de mesmo intento

vão chocando juntos na luz apagada antes.

OS TRABALHOS E OS DIAS

2006-05-09T00:27:00.005+01:00

Trabalhar em raciocínio é quase sempre como limpar uma cavalariça gigante. Ao fim de poucos segundos já raiva se sente pela certeza do medo, ou pelos cavalos com dentes amarelos. Simplesmente cansados permaneceremos, com energia somente para insultar os inocentes, os que fora da equação pouco teriam a ver com as exigências exaustivas desses processos inumanos. Os que mandando-nos insistentemente para os lugares da morte, para trabalhar a efígie da morte, nos fazem reagir assobiando para o lado, como restos do projectado na parede em contorno-linha paupérrima.
O que apetecia era traçar as canelas em cima da mesa do patrão da classe “o alheio”, e gastar o tempo no superficial palácio das flores de plástico e lírios de papel. era Interiorizar o preguiçoso, contar rodeios, formando enganos pedidos em rezas, adiamento do presente para ficcionar o amanhã. Num improvável mas desejado busto de imposição. O encontro onde o raciocínio era a freira tímida, que se visse acossada pelo trapeiro bêbado com meras não-ideias, viciosas, que o ajudassem a ele e injustiçassem os outros ideais para limbo dos arrumados na estante com as lombadas ao contrário ou viradas ocultas, deixando antever o parco número de folhas. Desdenhadas. Que logo relegava para inteligibilidades do ser,o mais improvável aspecto dele mesmo onde nunca se encontrar e ler, senão se simplificando no repassado aspecto, aquele onde junto com o trapeiro brindava ao império do Inconsciente.

EM TRÂNSITO

2006-07-07T00:26:00.007+01:00

vede as colunas de espelho, elas cimentam a dúvida, fugidas pela estrela aldebarã. sítios onde a imagem, como desígnio pífio, é a folha mal-escrita deixada ao desbarato, em cima da mesa de cabeceira em Rilhafoles.

Monólogo ainda que aparentemente bobo, cheio de conteúdo factual, relincha por trás da imagem menos composta,mais despenteada que se poderia imaginar. será decerto o essencial e necessário para poder anunciar as madrugadas possíveis, uma espécie de concepção ou pacto. entendam-se entre os dois (um) enquanto se queixam mutuamente. Porque é certo que na aventura comprida quaisquer inspecções aos ditos-feitos se estabelecerá, primeiramente, no ápice do individual dinâmico argumentativo que irá admitir os dois nêmesis de si, hierofânticos.

circa 1985

2009-09-10T22:59:00.002+01:00

Lá ia eu, uma criança que se assoava às mangas do pullover amarelo

Sem saber que “muitas coisas grandes havia sobre a terra”

Ia acompanhar a avô ao cemitério: o recomeço brusco das almas, a branquidão enegrecida da flauta de ossos – onde o coveiro bêbado soprava como uma puta

Ia visitar a minha mãe – a única santa, a que foi descalça para o inferno das biografias apagadas selvaticamente com aquelas borrachas vermelhas azuis

Nem me obrigava a ver o dia das pedras e dos mortos, para mim a coisa desconcertante era reparar nas flores, depositadas à anos, talvez na altura do adeus, que estavam secas e estaladiças como requiems da atenção de muita gente que prosseguiu a vida

Esqueceram-se daqueles restos emprateleirados ao monte, dispostos a três pancadas, por onde o peso dos corpos foi sendo amassado, e a pele, rasgada por corvos taralhocos, vestiu o fantasma de preto

“Quando eu era de criança
Ia de quando em vez
Visitar a minha mãe

Ia com minha avô
Que me obrigava a ver o dia
Das pedras e dos mortos

eu cismava sobre o peso
Das estrelas e do tempo
De encontro àquele deserto”

mãos lassas abundavam ao extenso do sítio, o coveiro dormia em cima dum caixão, com a braguilha aberta, estremecendo no seu sono, sabe-se lá com que terrores cósmicos

E o afago desinteressado da noute
Ainda orvalhando mármores, e os ciprestes curvados, sentenciando o que cá ficava com os monumentos do absurdo e o fim da inocência

desde então eu e os mortos encenamos os números, como sói a quem quiser o esclarecimento oblíquo

ANTIDEPRESSIVOS

2006-07-21T13:55:00.003+01:00

Hoje o entendimento está cansado e incipiente, não sabe ler nem escrever na exuberância através dos olhos de porco. A renascença, depois de calçar as pantufas (a custo), é nula. É espírito de sonhos esculpindo dedos a significar silêncio na boca, é a saudade do sentido torcendo a coqueteria do ser. o dejecto dos comprimidos é engolido no ritual de empata grito em muletas.

A pluma tocou a testa num arco de luz baça, a profecia que suou o esqueleto de cal. ele vai Comprar logo o bilhete de comboio para junto daquela praia tempestuosa, as esplanadas fechadas e os guarda-chuvas destruídos, um homem estendido numa cadeira de lona alheio aos sobretudos que voam e às perucas que rastejam p´lo chão a braçadas.
Num certo sentido as coisas continuam as mesmas, apenas a vibração subtil nos bate nos ombros, com o pâpillon heraclitiano; já não precisamos de esperar, de balir em cordeiro: o ípsilon é-nos atribuído com a certeza inescapável para rebanho.

ALTAS HORAS DA MADRUGADA

2006-06-01T23:41:00.001+01:00

Aquilo que mais assombra é sem dúvida a soma pessoal. Onde as mãos, meros apêndices, manobram a tensão de espaços. O espaço para lá da janela e os pássaros executando rábulas livres; o espaço interior onde pessoas presas esperam em vão por visitas de cortesia. O pêndulo inexorável acerta o passo na solidão respirada e nos olhos rolando para cima, intersecção de opostos.

Estas duas entradas sagradas e belas, estes espaços que chocam dentro da carne sem muitas palavras. Nos caixotes de lixo rebuscam-se por outras coisas, e as pessoas mais presas, muito mais presas; e uma grandeza insuspeitada no fim das distinções a pedir que acabem com o dentro e o fora. Mas no amor a redenção foi aferida ao impossível como o par de cuecas esquecidas ao tom da vergonha.

Existe um terrível som para a dita filosofia decorar, o som das migalhas que atiramos aos passarocos que almejaríamos ser. Quanto a mim, mais do que uma vez invejei um raquítico de penas.

ENLACE DA MATÉRIA

2006-04-29T15:00:00.005+01:00

Agora que a inocência se perdeu podemos acenar com estes refúgios, rebordos de matéria para acomodar os sentimentos. Num instante, aliás, os ritmos de toca e foge se movem, alguém se coça, alguém se ignora. A mais sumida gaveta da cómoda mais baratucha serviu para o sentimento, para a dor e também para a redenção, arrumados como roupas fora do número. Quiçá imaginar algo de fraqueza desemboca reiteradamente no aforismo das falências. Lembras algum móvel destes em casa da tua avó? a mudança de um bolso para o outro é a práxis da vida.

a cómoda, a colecção de gavetas

As visitas nem reparavam ou torciam o nariz à vista daquele paupérrimo de organização, que lhes lembrava os seus dejectos escondidos. Mas estávamos lá dentro sem sequer um grito que se interroga na garganta, éramos versos mal entendidos, as sanhas da psicologia real. Podia aí tombar a sobriedade, podia estrebuchar e chamar - sem aval - por ordens inteirinhas de serafins, querubins ou similares. As visitas lá estavam, e os desconhecidos, e as pessoas que jornadeavam na rua, este escrito, a voz... aquele senhor que vai assobiando...

Emparelhados a condições que não se negam, súbita e demorada aparição dos vértices de ângulos; mais ou menos como daquela vez na escola, professores nos insultaram. Eram eles os espectros, os que mataram, os que eram grosseiros. negando o subterfúgio do inconsciente. negando a vileza dos seus sentimentos. Tendo no seu orgulho a prova desse hábito. meneavam a cabeça, só restando uma gaveta como fuga ou desespero, o cálice da cicuta. Era isto que queríamos confessar, se não tivessemos orgulho também. aqui tu te vês, esta é a real morada, a cómoda esquecida na casa antiga desabitada. e começamos a ficar sem lugar neste alternativo e utilitário negativo da natureza. dentro deste tribunal de parcialidade apertamo-nos e acotovelamos para longe da exibição da inocência. as gavetas abarrotam com as constatações indesejadas, com as recordações e os constituintes pífios de um Eu que está certamente perdido, e se arruma diligentemente nas florestas do esquecimento.

LINHAS TORCIDAS

2006-05-14T10:39:00.001+01:00

As linhas torcidas dentro sem separação. O mundo imbricando e curvando como vernáculo de regiões obliteradas. "Eu-sou", afirma o filósofo, formalizando de tipo abjecto a candura criativa da destruição. "Eu-ninguém", linhas e linhas; apagadas, cortadas aqui e ali, provando que as barreiras de conceitos são fronteiras de fraude.
A segurança dos empecilhos, para convencer, precisa de muitos cegos ou loucos não-violentos. Precisa de gente disposta a enfrentar, com um sorriso bobo, as longas filas para o pão.
Logo endireitaram a confusão desalinhada, cobriram a realidade com supostos entendimentos. Para quê?
Os sábios insultam-nos com muita perícia, asseguram que isto só pode ser o tema da criação, a melhor das possibilidades, mas os psiquiatras suicidam-se da maneira mais imprudente. O uno é mau como um sistema de barracas, e as linhas condutoras são más como traduções pobres. Resta a tortura da necessidade, fins organizadores, pateadas para o absoluto. Afinal é questão de perspectiva, justaposição do inferior ao estado das coisas - assim está bem, não te preocupes - questão de fé, uma fé de menino. Pôr entre parênteses a verdade de modo eterno.
Nestas linhas obnóxias, perambulam os incorrectos, coisam éticas como barafustam; electricidade decadente, sujeitos desdentados pelo rumo. Esperemos que o signo das torturas seja clemente e amigável, para acentuar o desastre editam os jornais. E quem trouxer uma solução está acrescentando ao engano.

LOTARIA

2009-12-13T12:32:00.001Z

Certo dia o cauteleiro descansou num vão da rua. Como era minimamente inteligente guardou a série na meia. Sucede que o cauteleiro andava descalço. Feito disto poemacto no meio do ar:

“Para ser novo-rico preciso de procurar a sorte entre os dedos dos pés. Preciso de morrer e renascer, acarinhando a mais suntuosa teoria da destruição da procura. Não procuro o prêmio de dinheiros mas o prêmio da vida que perdi. A lotaria da vida faz-me cócegas nos pés sujos.”

Sem palavras na versão original

Uma viúva que ia na sua lide encontrou o cauteleiro nestes preparos. Lavou-lhe os pés. No fim perguntou-lhe o nome. E ele disse:

- Jesus.
- A quem saí a lotaria meu senhor?
- A todos e a ninguém.
- O que significa tal enigma, se me permites a ousadia?
- Não sei. Só sei que me deram estas cautelas para convencer uma viúva que passava a lamber-me os pés deleitada.

Nisto irrompeu luz fortíssima e o vão desapareceu com arrotos e latins. QUEM LHE DEU AS CAUTELAS EM BRANCO? A viúva percebeu o verdadeiro valor da humildade e partiu em busca de partes sujas explicativas como quem parte em busca de respostas. Ainda resistem pessoas compreensivas neste mundo.

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2009-11-30T23:32:00.003Z

Penso que, sem nenhum artificio ou favores a figuras de estilo, possa afirmar, sem me preocuparem esses lugares comuns de escatologia que pareço preferir (erradamente presumida pelos outros esta intenção) que é exacto, para não se poupar o desígnio superior, afirmar, continuo, a perene massa de conclusões a que nos leva irremediavelmente a estratégia do campo geral, em que roubaram aos falecidos as fardas e a dignidade.

OS PASSARINHOS, DE BOCA ESCANCARADA, PEDEM MINHOCAS AO ERRO IMPERATIVO.

Pater Omnipotens Aeterna Deus

2009-11-12T20:07:00.001Z

Ocasionalmente tentam-te convencer que aquilo que escreves não é nada, não é nada. Porventura, na melhor das hipóteses, é o simples testamento da intermitência. Um balão de legendas que se evaporam no patamar de casas de Jerusalém, Meca, outras.

É de qualquer modo, a manifestação do vivo contra a noite. É essa a defesa de todo o recalcado pelo oceano. A arquitectura das coisas, mesmo medíocres, onde as baleias azuis morrem penduradas numa árvore, oscilando com as suas lágrimas azuis de stand-up-comedy.

O balão e a legenda nunca chegaram para constituir fosse o que fosse. A não ser a palavra do homem. A baleia azul nunca chegará a convencer acerca da sua materialidade, de facto, nos meandros da realidade. Mas chegou a cruzar os oceanos, perseguida pelos tubarões e pelos baleeiros.

Se o conjunto das cenas abjectas, dos paradigmas assoados a mangas de casaco, não for suficiente para poder afirmar que fulano passou por esta terra, bem estaremos designados ao pó empurrado por vassouras.

uma solene vassoura!

sobre a cabeça do meu cadáver a dançar com migalhas e baleias azuis!

NOITE TODOS OS DIAS

2009-09-22T23:42:00.007+01:00

Aqui se apresenta uma anotação, ou compêndio, como plano ou axioma, fundado a efectivações pela súmula dos existentes das suas razões de ser. E, a partir da observação interpretativa desses pássaros histéricos com normalidade postos num ônus extrovertido. Objectar-se-á que tudo o que aqui discorrer, pela estranheza da base de onde venham as funções humanas, só pode ser devaneio senão conjectura, ou heresia conforme a vulgaridade dos eus. Contudo, corresponderá ipsis verbis, menos como especulação e mais como evidência, à natureza fabulosa de borralhos não desenhados a papel ou transcritos na sua certeza.
A transposição destes axiomas para o papel dos Rossios é anterior a qualquer intenção, escrito sem ser em papéis, actualizado momento a momento como a mais honesta das apercepções auto-evidenciadas, pela prática constante dum centro ou do tal prosaico axioma. Encontramos coisas que nos recordam o trabalho feito por outros, mesmo nós o testemunho vivo e abrangente, e quando não haja ninguém para reparar nele, tão autêntico como este embrulho de texto corroborado neles.
O estilo errático subsume em si a mais divina das imprecações, que se justifica de modo próprio: é a exegese das criações ditas pela criatura individual, subjectiva q.b, objectiva no único curso que aos mortais compete ou se concede, a criatura que fala e o coxo que anda direito nas suas naturezas fidedignas.
O facto simples, de na sua essência ilegível, este texto se cumprir, deve servir justamente para relevar esse acto, que chega a ser, por via das suas propriedades intrínsecas, um manifesto e moi-mento da mais alta estirpe e categoria em que os intervenientes assinam por baixo (todos). Assim nos foi mandado por correio, para rua do nunca, o significativo citado de agora já não sabermos ou podermos explicar. O vagabundo sentado à porta do supermercado, e a musa, lá dentro, "a olhar para" enquanto as suas peças de fruta rebolavam caídas.
As distâncias palmilhadas de pés nus roussam o profundo conteúdo escondido destes caminhos, não tanto herméticos, mas resultados das sínteses das histórias ou tragédias praticadas activas ou potentes em cada um. Elas apresentam-nos o piano onde os seus dedos de pés tocam músicas horripilantes de povo e massa homogênea. Traduzidas à letra, destas interpretações a música dos espíritos endireita-se como piru ou desaba com violência base num cai-cai de classificações genéricas. Mais, atentando que o poder da legitimação é tão fidedigno aqui como em qualquer parlamento, voltam ao assunto original, com o qual tentam transmitir o anseio da apresentação, para quem ignorada, um não ao comprido e subjectiva-objectivada: um rótulo de preço e composição na ironia.
Por meio da algaraviada das vidas as singelas linhas, aqui, que ninguém lerá, virão emendando as constituições e os constituintes com o valor reflexivo e actuante duma constatação automática e passada a abrupto definidor ali e aqui ou lá. Longe da conjectura, os canhenhos sebentos e as faltas gramaticais serão caucionadas in loco pelos insuspeitos artistas da praça, da raça e do conteúdo.
O coro re-aprova, ignorante, em cada gesto seu estas palavras e o projectado deles, mostrando com troça os seus feitos, inconscientemente, ao Apolo derribado, passado a ferro e posto na prostituição em cidades marítimas. Considerem-se então estas singelas linhas que ninguém lerá como emendas à constituição feitas e aprovadas pela multidão invisível:
“Os porcos engasgam-se com as pérolas do discurso da superfície.”, se alguns (estoicamente) acastelam a forma sobre o íntimo, depressa verão essas pérolas de heresia chegando a mãos-cheias por entre, e por culpa de, coisas que se produzem neste fim do mundo em cinco minutos, como prova dos grandes e únicos sistemas.

SENTIDOS, DESABROCHAM NUM ESPASMO

2009-10-30T23:16:00.002Z

Sentidos, ou enganados nessa coisa, à espera indefinidamente do autocarro, desabrocham num espamo patético. Risos tontos, definidores, quando acordam inconscientes e se cumprem, assaltando a madrepérola das cidades. Por entre os prédios ouvem crescer as impossiveis floras e faunas dos imaginários, as únicas que lhes dão a paz violenta da atenção e do dialógo monologado. Comungando de estatuto igual como produções de algum solipsismo efectuado por inteligência bizarra. Sempre assim se comportam, regrando isto já como a medida da compreensão e companhia deles e dos outros.

O NADO MORTO

2009-10-30T23:51:00.004Z

Silencioso,
Adornou numa caverna insuportavelmente bela e efémera, ainda perto de se considerar brincadeira de origem divina, nunca adivinhando lugar na tragédia como soprano sem língua. Entre o pó e as sombras, ainda sem ser abreviado num mundo inóspito ou atirado para uma caixa de sapatos. De certa forma, esta alegoria, onde começavam a ser os escravos os que se entregavam ao dia, foi encetada ao ranger da cama velha e da armação a bater na parede das divisões. Uma ocasião corriqueira de tão vulgar. Onde, no entanto, o inexistente plácido espiava as criaturas já feitas, desarrumadas, a praticarem a síntese paradoxal, esses que o irão conceber num luminoso pequeno espaço entre o nada e o estar criado, afirmação de múltiplos potenciais, contrariando cabelos brancos. Oh que momento inolvidável, onde se pudesse o fotografaria para pôr nas entradas das coisas, ou nas entrelinhas dos poemas. Enquanto durassem, e durariam , se reconstruiriam os desígnios em planícies de jaspe e jade, nunca conheceríamos derrota ou desespero de embrulhos caindo do ninho. E as baratas humanas, glosando Kafka, ficariam compreendidas pela família. Contudo, depois da epifania virá sempre a queda da inocência dos maus actores, a quem deram argumento copiado pelo canto do olho.

E uma coisa que pode ou não ter nada a ver com isto, um chulo exibindo anéis de ouro com as iniciais das suas mulheres e dos seus homens. Todo satisfeito.

O CAOS REINA

2009-10-31T00:03:00.002Z

TAUTOLOGIAS

2006-11-22T14:31:00.002Z

Tautologia, substantivo apoteótico para a porteira que lava o chão e para o Deus que molda o barro. Tautologias de projectos em acções inconsequentes sejam elas quais forem: criar um mundo ou limpar uma nódoa. Quer se esforçe a porteira ou o Deus, são ambos do mesmo estatuto. Pobres repetições de movimento de númeno nuclear, assobio pela janela fora carregado por vento e insistindo em mil partes só uma.
A tautologia é a condição ex nihilo da percepção do intrinseco no âmbito, e nunca fora deste, ou da causalidade e do efeito num jornal velho.
O repetido não é maléfico nem demoniaco, é o estado intuitivo da natureza da essência e da substância. Um dançarino sujando os fundilhos das calças na lama própria do chiqueiro seu, quer se considere grande ou mau no que faz írá escorregar repetidamente e espernear de bojo na autofagia. lá está o individuo, lá está o quê qualquer. irredutivel para que hipotética acção esteja errada ou certa é monstruoso e certo que seja sempre verdade e não simulacro, verdade-erro, erro-verdade. Parada mitigada aprioristica, ou configuração idêntica de Deus-Pai e da porteira com buço e rugas.

Se isto é pessimista, convêm lembrar que até esbirros e maus sofrem disto. que se estruturam fases e se engaiolam nestas correntes igual-a-igual com gente que subitamente, ou perpetuamente acha que paraisos ou infernos são reais. quando estes lugares sobrevivem nos nossos actos, e graças a eles se apelidam de eternos e recorrentes. a mimica disto e daquilo empurra o tema dos valores e os sublinha como irrisórios face ao continuum dos automatismos. o sofrimento, como o prazer, são apêndices da infrutifera repetição de gestos que se tornam, mercê disto, estéreis e envelhecidos. quem não se habitua a isto desconhece o tempo dos homens, e seu funeral será acompanhado por um cão sujo.

A QUESTÃO DO TEMPO, NOVAMENTE

2006-05-25T01:29:00.001+01:00

Parece que teimamos em falar do tempo, continuamente, de novo, de novo. Deixa de ser interessante estar sempre a coxear no mesmo imbróglio, algo blasfemado na ousadia vulgar. Mas isso é connosco ou com ninguém. Tempo. Está sempre presente, fluxo de estaladas, opaco magnânime; uma mulher despenteada a passear o cãozinho e o velhote a fazer birra nas cartas. Quando estou deitado, fico a matutar nestas insignificâncias, boneco de madeira bom para lenha ou soldado morto antes da batalha. A questão do tempo, novamente. Tautologia pobre e sumptuosa toureando de maneiras multiplicadas, cobrindo as fugas e os caminhos e as portas de cavalo.
Talvez seja disparate, mas às vezes, prevalece uma sensação; se calhar era melhor não ficar assustado com estes relógios, e aparecermos na capa dum romance de capa linda.

TEORIA DO ESPIRITO HUMANO

2006-05-26T14:56:00.001+01:00

Por pluma alcunhamos o espirito, pluma de galinha; essência do Homem. Taberneiro cuspinhando a clientela de heterónimos de nada. A diabólica pluma motiva muito riso dos Deuses (cinzas) e ainda por cima participa pouco.

- Levado pelo vento, levado pela cobiça, sob todas as formas nenhuma

- Negativo da verdade e positivo da loucura

- Relativo à mais espúria ternura e ao mais fútil amor

Pela luz da consciência tentamos moderar a centelha de Dionisios, Caos intrínseco e uterino, manicómios de prata. Contudo o mais que conseguimos é barganhar empréstimos de migalhas e simulacros de lata...

- Pavor, citaras de fragilidade... o espirito vai pisando as suas esperanças já ossos...

Que se entretenha a ensaiar vénias e banalidades é uma coisa. Outra diferente e grave é afirmar que entende dos seus assuntos.

DEZ MANDAMENTOS

2006-05-01T01:54:00.005+01:00

Encontrei umas pedras gravadas, vieram de baixo como imperativo. Sucedâneos da segurança a vários ferrolhos na porta e um bulldogue de olhos de porco. As velhas, que pouco saem de casa, só para levantarem a saia para algum velho ou para exibirem as caracteristicas excentricidades da menopausa produziram esta coisa espantosa. É realmente do foro destas mentalidades a invenção do medo e do mandamento estéril e pendurado em cabide como o casaco que nunca usei. Estes mandamentos, que na hipocrisia jamais seguimos, vêm taxar o livre-arbitrio com imposições ostensivamente estapafúrdias.
São histericamente poluidos pelas convenções do género pelas especulações discorridas em salas com bibelots horrendos como corcundas. se Jeová tivesse juizo não mandaria uns escritos de sebenta, dir-nos-ia em silêncio ou faria visões durante o sonho acordado. os mandamentos, como espécie de biblias, livros de lomba ou sem ela, panfletos e dicções salobras discursam a ridicula necessidade deste estar seguro durante uma batalha em meio a caixotes de lixo tombados. Ridicula necessidade sem dúvida onde até moisés, de rabo para o ar, não soube ver o dogmático das tábuas, o açaime de focinhos, a velhota a refastelar-se, na sombra, empaturrada de ilusões como uma lontra, orgulhosa a exportar este tipo de bananas.
Na verdade vos digo que apenas vos fiz notar isto, a vocês, caros fantasmas dos bordeis riquíssimos, apenas para ironizar a própria fraqueza hipócrita. estes escritos sobre a falibilidade dos escritos e as visitas que fazem sobre vocês as velhas babadas. Estas refutações, em demêrito semelhante com o pênis na areia da praia eu as escrevo. Não vim para vos aconselhar, Nos mandamentos supostamente divinos vos regozijais de os possuir, para vos mentires do que os actos quotidianos dão ao caractér. Afinal são belos filhos que seguiram isto à linha, com a paciência da dona Olinda nas suas iguais ilusões. A minha prenda inútil e contrasenso, esta que seja, é a simples confirmação de que o mandamento vos fará berrar como bácoros, do prazer de o transgredir e da pouca vergonha de vos embaraçar a presteza com que o fareis.
Segurando as tábuas, o barbudo tenta manter um ar sério face à dimensão do seu próprio opróbio.

UM PÃO NO ABISMO

2006-04-29T16:37:00.005+01:00

oh pintura do universo, a grandiloquente pulsão, a voraz atómica. quem represente o esteio dessas grandezas será visitado por umas tetas de porca. Um pão no abismo, alma na morte, que, planeando insofismável a literal vagina das verdades nos traz a própria razão dentro do sarcófago. se tivesses mãos temperarias a verdade com nuanças de qualquer sem ser preto-branco, só cores de nuança, todavia na origem dos tapa-olhos. Se algum sábio macaco quisesse cavalgar o lombo das tempestades em ti, pois aprontaria o festim do suicídio, seria aliás despachado em menos de um segundo para junto da sua razão já defunta com foto de penteado ultrapassado, fazendo barba e cabelo na barbearia dos antónios. E isto porque a propriedade dos divinos absolutos é um sapato de homem pisando formigas, o que equivale a um sapato realmente grande. Nestas coisas, a racionalidade conjunta dos intelectos fica de cabelo rente também e os macacos rapados com gritos de comprido e extenso. Esta tortura cósmica nos castiga assim a valer, por barbearias impostas e mansões invadidas, e aliás, com este exagero de animais, é no jardim zoológico cada lado que ninguém se comporta.

NOTICIAS DO INTERIOR

2006-04-28T03:16:00.005+01:00

Na função da origem sempre os castelos supostamente sólidos se edificaram. Alguém se convenceu que um fundamento rude (pois o são nas condições) iluminaria a noite escura do arabesco emaranhado. Com efeito, houve um termo genérico que primeiro devorou o plácido e desesperado indivíduo, e este, sorridente, masturbando-se sem máscara, aplaudiu abjectas leis.

Não foi de agora que se estreou esta justiça para campónios violentos. Imemorial e sem tempo como a paz desrespeitada por arrotos. Enquanto a cobiça ou a sensação da segurança não se proclamasse numa natureza de domínios ficar-se-ia estranhando e remoendo alguma coisa de xenofobia. havia alguém que não roubava:

“ia uma criança a brincar com o seu pião no meio dos velhos...”

na Justiça existente os castelos lotaram com famílias de pormenores rabiosos. O dia deixou de ser bonito para se assemelhar a cabalas. Pindérico labirinto que sustenta a necessidade do engano num espaço; aonde se despejaram pudores bastardos sob fronteiras de propriedade. Conceitos de criancinha seduzida, os palácios e as rumbas de parlamento. Estradas que se entortaram por abstractos de pobre. O mundo já não se estende no céu da inocência do sujeito, e por seguinte os labirintos são criados como imagens plácidas e divinas da impostura.

Todavia, para esconder o brilho natural das estrelas é necessário assegurar uma máquina operada por algo físico de recortes humanos honestos. a honestidade da cobiça. Para mastigar a tal autodestruição escancaram-se incontáveis goelas prontas a receber asneiras – poucos gritos – famílias pardacentas de indolência.

O que aconteceu? Para onde foram as certezas da moral do alto dos púlpitos?

Um lampejo esdrúxulo deixou desenrolar o rol das imundícies, de fustigar cavalos a nunca produzir pão. Por trás das convenções a rasura nem deitou a perder o complexo das fraudes, continuam com trejeitos as massas indolentes. As revoluções são sempre chefiadas por quem manda as ovelhas pastarem nos terrenos mais sujos. Asneirar na palhaçada de conjectura é o consolo de quem imagina outro ritmo, é um sacrifico misantrópico, acrescentar uma porta esconsa no labirinto à pinha. no enlameado de linhas dúbias mais se qualificam os presunçosamente patetas que vão coçando a cabeça. simulacro de pensamento.

E ao entrar na igreja, o tonto é escorraçado pela vassoura, Deus não o considerará digno de salvação.

Para emenda do universo não chegam milhentos excomungados ou milhares de hipotéticas conjecturas. talvez a tábua da lei faça essa distinção entre aquele que merece e o que será vitima da sua insidiosa liberdade.

A FALÊNCIA DA SOCIEDADE NO PLANO OPTIMAL

2006-04-18T23:20:00.004+01:00

“Qualquer um pode ficar zangado – isso é fácil – ou dar ou gastar dinheiro; mas fazer isto à pessoa certa, na medida certa, no tempo certo, com o motivo certo, e da maneira certa, isso não é para todos, nem é fácil.”

Aristóteles

Contudo, milhares ficam insensíveis a estas evidências meta-teóricas. Se fosse dado a escolher a qualquer um, preferir-se-ia cuspir e bater fora do compasso da ética. Todos gostavam de se fardar como ditadores e jogar xadrez porco. Também gostaríamos de formar o sistema cerrado da sociedade, mais cerrado, ocluso; uma sociedade onde o indivíduo sapateasse na própria tortura das interacções, regozijado parvamente com o sabor do sangue da sua violência. Porventura seria como a autofagia dos conceitos sociais, segurança de relacionamentos baralhando irremediavelmente a expressão dos formigueiros fustigados. Uma rede onde os relacionamentos ditassem o presente e o futuro do agora.
certamente a comunidade interdependente, sabuja, viria de fallo em riste. ficando o cargo da liberdade a quem mais se engana animal no acto dos lapsos, o verdadeiro herói sagrado. Faltará sempre muito para conseguirmos ultrapassar a infâmia de outros no organigrama da estrutura. Sim, porque o grupo concordante apelida-se no eufemismo de significados de vileza aceite. Interacções feitas com a mística criadora de sacos de batatas, e os lideres engordando de holísticas insectívoras:

Societas, uma "associação amistosa com outros". Societas é derivado de socius, que significa "companheiro".

significado intimo da culpa compartilhada no interesse mútuo da ruína dos campos, da pornografia da construcção mordoma. companheiros na bebedeira e no emprenhamento sob constituições alarves. Portanto não podemos criticar os devastadores das instituições do bem-estar cívico; são atributos dessa ilusão do civico. apenas o governo comum dos pesadelos assiste as fomes inúteis e jamais saciadas. O tu e o eu são culpados e só se podem resignar a esta política atabalhoada de sombras urbanas. E nem a nobreza da desculpa ocorre ao sarilho colectivo da perda reiterada e do amor de engano.

OUTRO POEMA SOBRE LISBOA

2009-09-11T22:49:00.002+01:00

Já não há roupa branca nas varandas; agora estendem, ou melhor penduram, corpos daqueles que sentem o coração contra as paredes

Vão ficar lá até serem roubados do estendal por engano, o joaquim queria o par de calças de ganga

Com o passar do tempo, macilentos e esquálidos, vão reforçando herméticos signos de escrita; Um Nerval, um demónio engravatado, um leproso de dez anos

Ao nivel das ruas a visão é dantesca, trambolhos gigantes e minusculos gastam a pedra granitica das esquinas

Os retratos da morte pregados nos postes dos cruzamentos e as asas dum pombo sujo a baralharem as cartas.

2009-08-30T21:28:00.002+01:00

Na função da origem sempre os supostamente sólidos se edificaram. Desde que alguém se convenceu que fundamento rude (pois o são nas condições) iluminaria a noite escura do arabesco. Com efeito, houve termo genérico que primeiro devorou o plácido e desesperado amorfo, ainda sem leis, para posteriormente lhe encaracolar seus próprios celacantos. Não foi de agora que se estreou esta justiça de postiço. Enquanto a cobiça ou a sensação da segurança não se proclamasse em natureza de domínios ficar-se-ia encolhido com pesadelos cor de laranja. Foi num dia primeiro que se deu esta reflexão de necessidades:

“Ia uma criança a brincar com o seu pião no meio da chuva...”

Nesta justiça, os viventes lotaram com famílias de pormenores quezilentos e ranhosos, a sabedoria paternalista. O dia bonito para se assemelhar a tectos de capoeira, ficou ele mesmo a pintura de meninos de galinha e homicidas premeditados. Sustento da necessidade do engano num terreno que era sem definido ainda; aonde se despejaram noções ruças para fronteiras de propriedade, para linhas directoras, para enchimento de sofá. Conceitos de etceras apalaçados em rumbas de parlamento, os edifícios arruinados da fundação ao céu. E estradas que se entortaram por deméritos abstractos. Esta sucessão morfológica concedeu à humanidade o seu quintal para brincadeiras.

O mundo nunca se estendeu nesta suposta inocência, construída, em cartas da Maria. Ficou de costas viradas e segredos guardados na gaveta. Os seus desertos, traçados por velhos e velhas sem resposta, sulcados por pantufas gastas e cadeiras de rodas sem óleo. Portanto somos as criaturas imagens plácidas e neo-divinas da impostura ao exterior, servis aos propósitos inerentes ao género. Para esconder o inconveniente é necessário assegurar a produção em massa dos chamados sofismas, chocolates, espingardas; tapa-olhos do tamanho de Himalaias. Em tal auto-destruição divulgadas incontáveis fisionomias, incontáveis mercadores da mentira, conduzindo séquitos de vendados e tocadores de realejo e flauta.

O que aconteceu aí? Para onde foram os vestígios da harmonia verídica, as folhas de figueira que tapavam as vergonhas?

O pão não se produz. O leite é ordenhado da pipa onde maganos chucham como das tetas da mãe. Por trás da linguagem das convenções a rasura nem deitou a perder complexo e simples, que se afadigam, para observador, com trejeitos histriónicos de galos risonhos. Por aqui se engomam fundamentos e valores, com suas cristas ocas e suas penas, dividindo com poupas a Gália dos Césares.

Prevalece o atavismo do engano. Nos meios académicos sói dizer-se que a razão a tudo civiliza, conduzindo as multidões à realização do espírito. E esta mecânica de raciocínio, auto-imposta e auto-proclamada falseia o papel-moeda das naturezas, o canto dos astros. Impedindo-nos, no constante da morte, de encararmos frente a frente esse bico adunco que nos rasga rugas, e nos faz rapar frio. Na mais profunda ignorância limitamo-nos a chamar em berros o diabo que dança.

Deixámo-nos apenas a questão do onde e quando, que vai ser, para a ubiquidade, irrelevante. E leis que declarámos e impusemos para qualificar e regular medidas tão espúrias como o formato dum borralho enfiado num caixão ou o comprido de um pensamento. São categóricas, quase tanto como antepassados a coçarem a cabeça em cima duma nuvem.

A NOITE DA TUMBA, DESTA SÓ LHE GUARDÁMOS O TITULO

2009-09-11T22:34:00.003+01:00

Sombras na cabeça. A constatação sintética, ainda que parcamente consistente ou elucidativa de gestos de macaco a ribombar nas gaiolas. Curiosamente, pensando que enfim as ilusões esmorecem à nossa vontade, o antigo refrão socrático nos faz entender, que quanto mais se esfumam, essas ilusões, mais ganhamos o absoluto esdrúxulo no quanto perdemos de relativo objecto. Quando os artificios da razão se vão acumulando, conectamente, funcionalmente, burocratizando o espaço das sanfonas e dos apalpões, mais se põem a jeito do providencial pé quarenta que os esmague como migalhas de pão dadas a vermes de boca aberta. A virgindade das coisas, depois de desflorada pelos intelectos, sobe desavergonhadamente as escadas da pensão do espanhol, levando a bicharada pela mão, toupeiras de chapéu com pena, cadelas de saia cor-de-rosa, seres humanos envoltos em fumo. Supostamente irão cavaquear sobre altos assuntos, os mais relevantes, até ser madrugada nas mais altas esferas dos conselhos e das certezas.
Pois bem, passou do meiodia, e o espanhol, querendo arejar os quartos, lá bateu à porta. Abriu-lhe um galifão todo nu, branco como cal, já endereçado à posteriori para os infernos do pensamento conclusivo.